Здесь нет ночей, лишь сумерки и дни,И вой зловещий разрезает небо,
Но в краткий миг осенней тишины,
Как будто бы подернут серым крепом,
Лес клонится к поляне, прячет лица
Солдат, собравших сцену из ветвей.
Концерт на фронте – долго ли он длится?
Но он не меньше хлеба им нужней.
Всё по-особому звучит и покоряет:
И музыка, и песенный задор,
Но почему так сердце замирает,
Когда поэт или артист читает:
«Роняет лес багряный свой убор…»?
Рождаются слова ему в ответ
Из детства общего, по школьной ли привычке:
«Чей глас умолк на братской перекличке,
Кто не пришел? Кого меж вами нет?»
Светлее лица и роднее каждый –
Из общего далёко шлет привет
Кудрявый отрок и певец отважный,
Он был и есть и будет сотни лет.
И не было войны. Над головами
Качались кроны и склонялся бор,
Бессмертие касалось всех словами:
«Роняет лес багряный свой убор…»
Автор: Миясат Муслимова
